Elle voudrait écrire, mais elle n’y arrive pas. Elle a des tas d’écrits rodeurs pas encore écrits qui poussent des cris de cœurs dans la lueur de ses nuits, lancés au galop de ses peurs qui, à cette heure-ci, n’avancent encore qu’au trot.

Trotter : l’aiguille du temps aime la narguer, dans son silence assourdissant lui rappeler que chaque instant vient de se conjuguer au passé, et que ses pas ne sont pas assez passés devant pour pouvoir les guider au présent. A présent que faire que dire, car comme elle l’a dit elle voudrait écrire mais elle n’y arrive pas, elle ne sait pas où cette déversé de mots-loin de ses maux-vous guidera…mots posés sans un sens à donner partis d’une envie- appartient déjà au passé. Vide de sens mais avide d’un sens à donner, ces mots sans maux ne vont rien donner. Juste poser, doigts sur clavier les laisser glisser…Puis repasser par là quand mots de maux futurs seront à l’heure du présent, pour mieux devenir passé.